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Ho traslocato, credo, almeno 25 volte in vita mia.
Da quella che fu la mia prima casa in Via Lungo l’Affrico 46 a Firenze che ero piccina picciò, dove ho abitato dai 4 ai 14 anni, a Via S.Cristina 13 a Strada in Chianti dove sono rimasta dai 14 ai 19 non ho vissuto in nessun altro posto per più di 2 anni.
Ora ne ho 41 fate un pò i conti.
Dai 19 in poi ho vissuto da amici e conoscenti, ho viaggiato, ho vissuto  in Francia, in Inghilterra, e in giro per il mondo col Club Med, e una volta tornata in Italia a 28 anni, ho cambiato casa almeno 9000 volte, un pò per irrequietezza, un pò per sfratto, un pò perchè trovare il posto dell’anima non è cosa scontata.
E ora che sono una signora caucasica ancora piacente,e che sinceramente di cambiare casa non ho proprio voglia, ecco che un giorno di due mesi fa mentre sono lì che cerco di  fare yoga Attilio entra e mi dice:” mio cugino (nonchè padrone di casa) mi ha detto che mi deve parlare…”
Mi alzo di scatto: “cazzo ci sfratta!”
“Mi sa di sì” ammette.
E infatti…
Così, di nuovo, sono qui che cerco, ma stavolta a differenza delle altre volte sono a Roma e i prezzi sono assurdi, la gente ti frega, ti fa perdere tempo e non hai più voglia e solo l’idea di “preparare le scatole” ti uccide e già ti vedi su un pavimento anonimo di una casa che ti fa cagare a chiederti: dove cazzo ho messo l’apriscatole?
Così la mia lettura preferita diventa “Porta Portese” e cerco e cerco, finchè trovo un annuncio che dice: “porzione di villetta con giardinetto pavimentato e terrazza 850 euro spese incluse”. Mi sembra un sogno, o un miraggio. Comincio a chiamare ossessivamente il cellulare e non  mi rispondono mai, alchè rinuncio, tranne che per ritentare svogliatamente un martedì pomeriggio per scommessa. E boh miracolo, mi risponde. Il tizio mi risponde ed è un tizio che non riesco a capire, non solo perchè è calabrese, ma perchè bo? Non lo seguo. Dice cose senza senso. Io mi adeguo alla supercazzola e segno l’appuntamento due giorni dopo alle 15.
Morale della favola, mi fa vedere l’appartamento (che mi descrive come una reggia), 4 settimane dopo, una volta non può, un’ altra piove, un’altra mi farà sapere, e poi comunque c’è gente prima di me,  ma comunque di richiamarlo. Ora. Non so quanti di voi hanno mai cercato casa a Roma, ma qui non c’è tanto da aspettare, nel senso che o la prendi tu o la prende qualcun altro, e nessuno piangerà  a parte te. E io m’ incazzo e giuro che quella casa sarà mia.
Vi risparmio le 269 telefonate mie e i bidoni suoi finchè, finalmente, mi trovo trepidante davanti a quella casa di cui ho sognato giorno e notte fantasticando aperitivi e cene  con gli amici nel giardinetto e la terrazza dove scrivo la mattina come Barbara Cartland. E beh. ecco che arriva, Little Tony e mi fa rabbrividire e apre la porta a spallate perchè aveva piovuto…e mi rendo conto con orrore che il lunghissimo corridoio da lui decantato è di soli due metri, il materasso enorme (ci si può dormire in 3??)  è una roba da canile comunale, la cucina non esiste e quello che c’è casca a pezzi e il bagno…vabbè lasciamo perdere che magari state mangiando…
Così mi ritrovo punto e a capo, con lui che mi chiama dicendo: ma perchè non volete la casa?? Giuro che cambio tutto, mi sono innamorato di lei!
Io no però, mi dispiace!!
E alla fine ne trovo un’altra, mi piace, anche se è piccolina, ma sembra di stare in campagna e ho una stanzetta tutta per me, e poi non lo so perchè anche se ho 41 anni me ne sento ancora 19 e non riesco a pensare a un posto come a casa mia, nel senso di quella definitiva. E quando Attilio l’ha vista mi ha chiesto: ma non sarà troppo umido? E come facciamo senza le sbarre alle finestre? E  dove mettiamo il microonde?
Esticazzi!
Senti la sai una cosa? Non so dove sarò domani, nè se sarò viva fra 5 anni, per cui facciamocela andare bene e poi stiamo a vedere.

Ed eccomi al mio 26 esimo trasloco e stavolta non ho proprio voglia di mettermi a impacchettare, e sono sempre più tentata di regalare 600 euro a “easytraslochi” pur di non doverci pensare e non dover preparare le scatole, e imballare mobili e ricordarmi dove cazzo ho messo l’apriscatole, perché alla fine quello che conta è se ti senti bene lì dove stai per una sera o due, perchè non puoi davvero dire dove sarai fra 5 o 50 anni.

Se poi c’è qualcuno che si offre per darci una mano….

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